邹静婵
这樱花，是几株吉野樱，种在街角的拐角处的院墙外。平日里常常走过，并不怎么留意它们，只觉得是几株寻常的树罢了。春天来时，也见过它们开花的模样，满树满枝的粉白，热热闹闹的，像一团一团的云，浮在半空中。那花开得极盛极密，把枝条都压得弯了下来，仿佛不胜其力似的。
蜜蜂在花间忙碌地嗡嗡叫，阳光从花簇的缝隙里筛下来，在地上投下斑斑驳驳的影子。樱花盛放时，看花的人也多，有驻足拍照的，有牵着孩子一同欣赏的，还有一两只小狗在树下嬉戏。热闹是它们的，我那时也只是远远地望上一眼，便匆匆走过去了。
可是今夜，在这雨中，这几株樱花却显出另一种风致来。
雨下得并不大，细细密密的春雨，落在脸上凉丝丝的，带着些微草木的清气，雨珠打在花瓣上，那极淡的花香便被搅动起来，氤氲在湿漉漉的空气里。路灯的光晕散开来，黄蒙蒙的，把雨丝照得亮晶晶的，像无数根极细的银线从天上垂下来。
樱花就在这灯光与雨丝里静静地开着。走近了看，每一朵花都含着雨水，花瓣儿显得格外饱满，格外晶莹，像是薄薄的玉片雕成的。白日里花瓣的颜色是粉白的，此刻在灯下，却泛着一种淡淡的、珍珠似的柔光，粉中透着一层浅浅的紫，像是少女颊上羞涩的红晕。
雨珠儿在花瓣上滚着，颤巍巍的，欲落不落，仿佛稍一碰就会碎了似的。有的花朵承受不住雨水的重量，便微微地垂下了头，那样子竟有几分像在沉思，又像在独自哀愁。
风偶尔吹过，便有花瓣儿离了枝头，飘飘悠悠地落下来。它们落得那样慢、那样轻，好像舍不得离开似的，在空中打着旋儿，一忽儿上，一忽儿下，最后才极不情愿地贴在了湿漉漉的地面上。地上的落花已经积了薄薄一层，粉白的瓣儿散在深色的柏油路上，像是谁不经意间打翻了的胭脂盒。雨下得急了，有几瓣飘进了路边的水洼里，浮在水面上，随着微风漾起的细波，一荡一荡的，宛然是些小小的、停泊着的船。
看着这雨中的樱花，我忽然觉得，白日里那种繁华似锦的热闹，固然是好的，可眼前这清冷的、带着些许凄楚的美，却似乎更贴近樱花的本性。樱花的美，本不在于它的繁盛，而在于它的易逝；不在于它的热闹，而在于它凋零时的静美。
有人说“物哀”，大约就是这种对事物无常的敏感与体悟吧。一片花瓣的飘落、一滴雨珠的滑下，都是转瞬即逝的，可正是这转瞬即逝，才让这美显得格外珍贵、格外动人心魄。
想起川端康成笔下的樱花来了，他在《古都》里写千重子看着北山的杉树，忽然想起了樱花，说樱花是“京都春天的代表”。他写樱花，总是带着一种淡淡的哀愁，却又有着一种坚韧的生命力。樱花在他笔下，不单是花，更是一种精神，一种美学理想。太宰治也写樱花，可他写的樱花总带着颓废的气息，是绝望中的最后一抹温暖亮色，就像和煦的阳光洒在樱花上，忽而被狂风暴雨席卷，只剩下光秃的枝桠，无力无奈。
而此刻我眼前的樱花，既不是川端的那种明朗的哀愁，也不是太宰的那种颓废的美，它就只是它自己，几株在雨中静静默默伫立着的树，开着一些湿漉漉的花。
雨似乎下得密了些，沙沙的声音响起来，像是春蚕在咀嚼着桑叶，把四周衬得越发安静了。路上一个人也没有，只有我与几株樱花树，默默站在雨中，感受春雨对大地的眷恋。
我忽然觉得，这雨中的樱花，比任何时候都更像樱花。褪去了白日里游人的喧哗，褪去了阳光下的绚烂，它才真正地成为了它自己，一种安静的、孤独的、自开自落的存在。它不为了取悦谁而开花，也不因为无人欣赏就不开花。它只是循着自然的节律，在该开花的时节开花，在该凋零的时候凋零，雨水也好，晴日也好，都不过是它生命中的一个背景罢了。
站得久了，头发和衣服都有些潮了。我最后看了一眼那几株雨中的樱花，转身慢慢地往回走。走出好一会儿，我忍不住又回头望了望。远远地，那些粉白的花影在雨雾里朦朦胧胧的，像是梦里的景色，像是记忆里的一个片段，像是将要写完的一首诗的最后一行。我知道，明天也许天就晴了，这些花经过一夜风雨，怕是要落去大半了。可是那又怎样呢？它们今夜的美，已经留在我心里了。
回到家里，我推开窗，雨声清晰地传了进来，雨珠轻轻地叩打着窗户。空气里有股湿润的花香，淡淡的，若有若无，或许是衣服上染上了些香气，又或许是心中。
远处的灯光还亮着，只是看不见那些樱花了。但我知道它们还在那里，在雨中，悄没声息地开着，落着……